Поэт

...Его фигура выступает
Средь миллионов серых тел,
Руками молнии метает,
Главою мыслит сотни дел,
Глаз огнём костра пылают,
А ноги топчут толпотню,
Желудок пищу отвергает,
Встремляясь к завтрашнему дню,

Широкий лоб изрыт морщиной
От мыслей, мозгований, дум;
Внутри поэт — совсем мужчина,
Снаружи — безграничный ум!
Из пальца молнии струятся,
Власы подъяты в змей клубок,
Брада и у́сы — метров двадцать,
А нос подъемлен, как флагшток,

Позади два крыла взрастают:
Одно — строфа, одно — строка,
На уши плотно налегают
Концы лаврового венка.
Несёт он правду в мир низинный,
Пером творя своё добро;
Его слова, тянясь резиной,
Собой являют серебро.

Поэт бесстрашен пред толпою:
Его оружие — перо;
Он сам является большою
Машиной вечности gyro.
Перпетум мобиле словесный,
Правдивый, берзый стихотвор!
К толпе вердикт его нелестный
Творит его всежгущий взор.

Он истины носитель гордый,
Он гений, он ядро Земли;
Своею поступью он твёрдой
Толпу валяет по пыли.
Он торжество небесной силы,
Он президент и фараон;
Его стихи добры и милы;
Творенье мощи света он!

2007-08-20.